duttili dita

per questa rotella d’accendino

versi di versi sdraiare

qui

in tempo utile spasimante

prima

delle immalinconie

dei bisbigli, artiglierie

trafitture di mosto autunnino

aspetto

rivolture

catini per la pioggia

il risveglio dei fanali

adopero a sognare

il bellariva

co’ palmi addormentati

tutto che si racchiude

dal pollice all’indice

     con dono

m’

im

bratto

ah!

ll’

is

tan

te

di ton

fi

d’amar

anto

. ornamentale .

a

libi

sco

stu

man

te

te

ner

a

me

n

te

attaccato al cielo

quest’agosto di zanzare

nella pace dei girasoli

dritti, maldestri, arresi

il giallo s’è stirato a sogno

 / dissanguato il campo come dopo i fuochi /

tarantola calura, pluvia fino a sera

pausa d’alito, senza pena, senza

dunque

imbelletto fermagli, cavigliera

di settembre scalpito

d’arbusti come lembi

e tu, qui, tu

scialante

com’abbaglio

L’irresistibile gioia trascurammo

la metrica precisione del dubbio

Silenziosi, prematuri,

appena sfioriti sulle dita

A masticare epigrammi

Provvidenzialmente miti

Leggibilmente invecchiati

Sogghignano appena

Sogghigna qualche riga di prosa sul muro

Labiali appese, chisciotte,  mu ti la te

Vango parole a trama di bracciante

“ Mio padre morì mentre ingrassava i maiali

a tal indirizzo, tal destinazione

quercia e alloro, la sera, conservando

Mia madre mischiava lardo e rosmarino

Il collo sfitto d’oro, d’angora e gelsomini “

C’è una barocca precisione nei bavagli,

nei cappi, nelle decapitazioni

Arrogante transumanza, dal silenzio al rossore

/ si include un silenzio con l’indice funebre /

M’affido indifesa agli occhi

alla bocca di tutti

Dormiamo soli senza poeti accanto

Ti scrivo deliri, dunque,

impudicizie, provocazioni

Perché rifletto per avvertimenti trasparenti

Elegiacamente preistorici, baraccati, presumibilmente delittuosi.

 * il titolo è tratto da un verso di Pasolini

Tra un tè freddo

e un capitolo sfocato

nelle sieste di mio padre

nei vetri quotidiani

trapassa agosto

Tengono le rose,

pure il pranzo di ferragosto,

tiene,

nel patio i cani,

poca ombra a sferruzzare

chicchi contati

al foraggio estivo

scrivo

e

non

è

che un perder di borghi

i laghi dei contorni

*

nel sol’ arancio

sovrapposta

la tua divisibilità

accentata, dissennata

*

non conto

case scale

l’arpa d’aria

tra l’occhio e l’onda

secca saliva quasi estiva

*

mi tace una mano d’acqua

un magro refettorio

Vanno al mare le bambine

le vocine a spirali

le ruote delle bici

il bianco rosé di ciabattine

Ogni cosa è minuscola

in questa domenica senza fremiti

diligente

Ho tagliato i capelli ieri

quel vezzeggiante ricciolo d’occhio

Per aver chiari i grovigli

placidi i pungiglioni  

pomeridiana che guada i petali

ogni fiore  s’avvelena al tocco

dal cranio all’unghia sbòcciolo

ogni invadenza tamburella ne’ capelli

se Bruno non m’avesse regalato

il vento, il vento fra i bambù

ora starei a stormire accanto a quel delfino

poco accogliente, nel sonno, stanotte ch’era

Al balcone di fronte

donna colorata

scura, lontana

Drappo lungo

tondo segno in fronte

L’aria scoperta

Annusa la mano cerchiata

Gli occhi appannano la ringhiera

Soffia sul petto una parola

Palco di pose

Dirada svenduta, cupa

Capelli d’un tepore muto, vetroso

Idolo a sobborgo

Una linea di labbra compone una stria di archi

07.07.2004