è ciò che di me aspettando

fuor portone resta

le caviglie sciacquate per la festa

gli anni sulla costola del libro

la fissa di alzarmi prima degli uccelli

al biancocroce del mattino

furono vasi di sgradevoli malinconie

un torpore di torchio sul collo

le vampe tra le ginocchia e il pube

asterischi di terremoti

mentre treffilati o un solo dolore,

accordavano le passiflore al sole

le cantilene del noce, ricordo,

nella tappezzeria d’orto, dove madre