Ti porto a vedere il mare domani, padre. La cresta del sole, l’onda, la distinta montagna alle spalle.
I fiori sul corso, pieni pieni d’anni di colori, le case marinare, azzurrine, d’un bivio di ros’arancio.
Lo spazio dei sassolini ti farò toccare, le palme, stivali del mare. I turisti coi passi contati, ci intralceranno, le bici disordinate, gli zainetti con pane e frittate. Al sole scomparirà il bastone, il dolore d’una litania. E regina di spalla, a te. La mia.
in pancia di periferia
passamanerie di gerani
rose gialle baldacchine
calza pioggia
affine tintinnio
un dir sol dire
presto d’appretto
salirà l’estaTe
paesane vertigini
porto
sanguinella primavera
affior labbra
camiciola di baci
a(r)dita
l’ora infinita portammo, Anna,
un minareto che il cielo aspettava
scarpette gemelle, compagne gote
ch’era un bisogno ritrovar di notte
la vertigine amica, il cammino
il cor (poi) eppoi, parola , avvoce.
mettimi
orecchini ballerini
al polso
un treno disegnami
rotaie per navigare
fra i limoni, lì
Da “ LE CENERI DI GRAMSCI “
Pier Paolo Pasolini
III
Uno straccetto rosso, come quello
arrotolato al collo ai partigiani
e, presso l'urna, sul terreno cereo,
diversamente rossi, due gerani.
Lì tu stai, bandito e con dura eleganza
non cattolica, elencato tra estranei
morti: Le ceneri di Gramsci... Tra
speranza
e vecchia sfiducia, ti accosto, capitato
per caso in questa magra serra, innanzi
alla tua tomba, al tuo spirito restato
quaggiù tra questi liberi. (O è qualcosa
di diverso, forse, di più estasiato
e anche di più umile, ebbra simbiosi
d'adolescente di sesso con morte...)
E, da questo paese in cui non ebbe posa
la tua tensione, sento quale torto
- qui nella quiete delle tombe - e insieme
quale ragione - nell'inquieta sorte
nostra - tu avessi stilando le supreme
pagine nei giorni del tuo assassinio.
Ecco qui ad attestare il seme
non ancora disperso dell'antico dominio,
questi morti attaccati a un possesso
che affonda nei secoli il suo abominio
e la sua grandezza: e insieme, ossesso,
quel vibrare d'incudini, in sordina,
soffocato e accorante - dal dimesso
rione - ad attestarne la fine.
Ed ecco qui me stesso... povero, vestito
dei panni che i poveri adocchiano in
vetrine
dal rozzo splendore, e che ha smarrito
la sporcizia delle più sperdute strade,
delle panche dei tram, da cui stranito
è il mio giorno: mentre sempre più rade
ho di queste vacanze, nel tormento
del mantenermi in vita; e se mi accade
di amare il mondo non è che per violento
e ingenuo amore sensuale
così come, confuso adolescente, un tempo
l'odiai, se in esso mi feriva il male
borghese di me borghese: e ora, scisso
- con te - il mondo, oggetto non appare
di rancore e quasi di mistico
disprezzo, la parte che ne ha il potere?
Eppure senza il tuo rigore, sussisto
perché non scelgo. Vivo nel non volere
del tramontato dopoguerra: amando
il mondo che odio - nella sua miseria
sprezzante e perso - per un oscuro
scandalo
della coscienza...
un gocciolar d’attesa
il batter levar del piede
scarpine poco alla moda
una vestaglia di giochi
ché s’apre il giorno
a man man piano
puDoratamente.
Vince l’occhio dei lampioni. Nebbia viene dal mare. Ci tenevo a dirtelo, madre. Sta’ tranquilla. Quindi. Il vicolo ha sempre una vernice chiara. I vicini, gentili, mani strette, corto sorriso, sì.
Ma’
è che io, io trillo d’un’aria frettolosa, trasparenti passi.
E
dicono i vicini ( gli uomini, le nonne di vetro e di rosari, le dame coi tacchi per serate )- quella donna è troppo spettinata. Disordina i saluti, inversi orecchini porta, tosse, acquatiche respirazioni. Legge copioni in macchina, dimentica la spesa per le scale. E ha figli grandi come amanti -
.O.
amanti rumorosi come figli. Rema d’amore. Eppure ancora vedo col tuo occhio, madre. A pugno stringo grano di preghiera. Sale butto, palma benedetta. Così e Quando. Di croci un temporale.
Il collo, liquidi piaceri, giostre per bambini. Fuggevoli. Millimetrati.
31.01.2007
la tuta nera, un vezzo di pigrizia
dopo teatro seguito oltre sipario
un fine domenica
abiti chini, frettolosi
sul fuoco gluglutta il caffè
(gluglutta è parola di una mia poesia)
la tazzina sbeccata, sa di conserva, di marmellata
e tu
ettu
piccolo mio scrigno di rumori
a fiotti il cuore scoperchi
e resta
la gettatta del braccio
le dita
notturne
capelli
arrotolati
a sfoglie
sbigottiti
ah!rrestano
