Personale strettamente riservata m’ha detto
Potrebbe essere questa cintola ch’è sua
musica alta, pensata terribilmente
in chiave d’ammutolito capitolo ventoso
Io che sto vicino alla felicità, la sigaretta
dal letto durevole, la nuca sinistra che replica
( sono i peccati passaggi di lingua, proscenio necessario )
Mi vado, microbicamente piena, reale
Mi sto. Davvero guardando le zampe.
Ché il leone ha immobilità di grappoli sul cuscino.
*Andarsi è verbo che conFerma.
Scrivo come tu sai. Portandomi a destra sinistra del foglio,
nella posizione intera della notte. Indisturbata. Un poco
a pungolare per fame. Solo quell’appena di dispensa sguarnita
che esiste. Sta. Anche in una casa così bella. Laterale al sole.
Con le lettere in fila. Per fatalità. Appunto da destra al bordo.
Finanche alle righe rimosse. Indestinate. In tutto buio scrivo.
Ti riporto al bianco rumore. Una gran botta di suono.
Rimedio qualche chiazza di capelli. Stanno qui. Dentro il
giornale quotidiano. Cosa a veder cosa. In tranquilla lontananza.
Certo credo di sapere. Non delle tue corse. Ma del tuo intorno,
delle affezioni. Zampette in punta. Io zoppico, compiuta.
Convinta che lucidar ringhiere sia la destra del tuo occhio
La zolla grassa per fermarsi. Anche così. I libri aprendo.
Le stoviglie in soffitta. Per farci spazio. Per. Appuntamenti.
Quasi per sempre. Che poi il pavimento si chiude da sé .
30.09.2006
Gli disse. Guardi che. Potrei morire. Ho gallerie di specchi, un cuore che si schiaccia. Guardi. Per far di me strage vietata, senza storia, una reggia usurpata, slegata dalla ruota, basta una minuscola barbarie. A recitar delitti si raccolgono tribù di spettri sfitti. Gli disse. Non è poi scherzo curioso, il vizio d’ascoltarmi, la sua gentile mano appoggiata, radunata a questo mio schienale. Ascolti, mi fa male, il trucco morgano, l’iride che spiega l’anarchia. Mia. Mi guardi, signor Grandagonia. Mi faccia un paragone, un sunto cocciuto di chi è sopravvissuto. Mi spiace, ripassi la chimica vergogna, la china umiliazione. Confidi che sono lazzaretti, le pietre di confetti. Che osservo. Con servo.
Ma sì che mangeremo anche quest’allegria senz’occhi
polpacci a metà, l’accordéon virtuoso, imparagonabile
immuni? bastanti come lombrichi a sopravvivere
Certo che chiuderemo le persiane, le mani rieducate
Volo saremo foneticamente impercettibili, per geografie
per conoscenze di tango, accapoVersi, universali
Le tue ambulazioni. Qui. Eppoi. Lacerazioni.
Dorme nelle foglie di the
la sua grazia sincopata
Donna di pianoparlanti fiori
d’occhiate che stupore principia
Ama chi ha parole nuove, lei,
ch’è cuorcartone,
Furie di paradiso, di sol sCordata.
Si fanno d’un pudore d’ovatta, i sogni, d’un ridicolo suono d’orchestrina. Fatemi vedere, ma che non sia malamente, la sete che non scotta. e. non dei pupazzi, con le mani sopra le spalle. Per motivi di sicurezza provo a sentire se m’arrivano le braccia, magari l’unghia allungata, fino a due tornanti di normale teatrino. Me che copro le scapole impressionate, te, tu, che porti quattrocento vestiti travestiti. Come carezze di sola voce.
Un bel filo indovinato. Per una morbida, degustante impiccagione. Riconoscibile l’iride d’un toccamento. Un dolore bianco. Quasi un muro. Una caduta di stiletto. Millenni di quel neo sul mento. Palandrano. Sgarbo.
Come si chiude estate e uno ad uno
tornano al loro posto
( successioni, spalline d’un abito mai usato )
Scappa dai sottovasi , nel piccolo volume, storpio direi,
di sillabe unìsuono blannn blinnn blaafff
Sotto terra sotto terra scorrono gli arrembaggi,
quella ferita altoparlante. frutterellando. fra tanto.
È che mi sei vela oggi
pezza di sole
postura d’onda
tenero nervo di campanelli
che il nome mio, nome
albero ammaestra
longitude de luciole
qui vent grignote,
. douce épice . rouge en fente.
Che canti con quei polpastrelli da giardiniere
parlato accomodato come un debito caro
cosa sturbi col rosso d’un bacio Cosa t’aspetti
- lontano delibrante d’alcun suono eccessivo –
Ti decoro d’impigliata parola, ronzante mio tesOro
perché svista sto dagli aranci immacolati
dai giardini quasi d’Africa, d’ogni quasi notte, culminante.
Ora è più leggero il foglio
sgualciti gli appunti a lato
La vecchia sotto casa si prepara
le amiche stringono brividi
Passeggiare dal cortile al muro
diventare grata per gli uccelli
Stanno curve, prese dal tempo
la voce un pigolio d’ingenuità
In fondo anche oggi mare
principio d’un lento passo
Si pianta nell’occhio scuro
quell’azzurro disinganno
Arriva e parte infedele
ogni onda sui dossi
Si baciano a trastullo i sassolini
esatti, nel picco d’un soffio di sale.
Ti dico madre che nell’infermità del ricordo, a volte, perdo il debito dei tuoi occhi. Mi fido della brusca prontezza dei miei. Stiro riscaldo le ciglia, faccio nottate d’espressioni, finché riappari. Quadro pensiero. Quasi del tutto viva. Gelosa nei capelli, la bocca che pinza smorfie.
Ma non mi arriva in pancia la tua voce. Le sillabe dei sillabari dolorosi. La tua punta eterna di rondine che non vola. Mi pronunciavi tintinnosa, m’accentavi d’ago fino. E mi voltavo indietro, ogni volta ripassavo la giaculatoria che ti perdonava. Non m’ero vestita che di nastri e sangue per pulirti la bocca, le gambe di fontana senza fiotti. Sapevo , riconoscevo tutte le ostie che t’ingoiavi dentro quel segno che mi comprava, ginocchia, spalle, caviglie. Così t’ancoravi a una postura illuminata. Così so perché nel mio paese di pelle e corda improvvisate, tu mi t’inchiodi nei vasi, a notte. Nel cranio dei limoni, nella plastica sopra i divani.
