Sono
le parole che scrivo
i miei figli rimasti
stilla eccidio del cuore
Mia madre a contare
in vece di mio padre
La mia cornea di copia
la borsa della spesa
l’errore d’umorismo
Sono
le mie sillabe
ciò che re sta
di me che non re sto
Poiché dal ventre uscii
somme e somme fa
per letargia,
per baionette
tutte nude tutte
e( p ) p u r e
ancor più crude
dell’accento in Dolò
che mia nonna lasciò
Piccola,
Vado a capo, vedi?. Come le lettere d’una
volta. C’è nostalgia di forma, oggi. Del punto
pulito, della capocchia lucida del respiro, pausa
tra una confusione e l’altra.
Per vedersi le mani ( le mie, che le tue, sanno
far spazio curato ai pensieri corretti ).
Ti sento lontana e dirsi tra noi, così, donne della
lontananza, è peccato mortale.
Ché sembrerebbe cimice da uomo l’orecchio
poco aperto, l’abusato cuore che fa spugna
unicamente di sé.
Quindi ti ascolto e so, ora ne ho l’impronte
matematiche, che fai involute razze di voci e la
mia non entra, per disattento umorismo, per.
( pausa a riprendere memoria).
Per, dicevo, abituale tuo guscio a proteggere.
Il mio, barchetta ora è. Gheriglio ho perso in
masticazioni, vaga, voga, s’avvicenda triste. Eh
sì! Nel dirmi, darmi fogli di risposta. Quel dolore
che un poco mi soffocò l’altr’ieri ( qui scrivo
come cuore dice,tagliando piano le vocali ) fu
solo un pungiglione d’ingegnosa tristezza. Rima
che fa con amarezza, poca destrezza, solitudine
avvezza.
Ti bacio un poco senza cuore. Tanto illeggibile
ché parodia l’occhio tuo, qui. L’ora per giorno.
Tua amica. A sempre.
Che fatica la frangetta impostora
Il comico cesto dei capelli
I tovaglioli puliti, il piatto della fame
Hanno le marmellate nomi per signorine
( porta ogni cassetto una spighetta preparata )
I giunchi affilati, se la tenda non preme,
sono felicità, stonano piano, d’avvento
e il caffé giro nella tazzina, per mistica memoria
perché nel cucchiaino me specchio.
Umorosa, d’umorevole pittar, come di rosa.
Bacetto bacino baciotto baciò
se tu mi sorridi che cosa ti do?
Una piuma sfilata a una fata rubata
L’anello del re che ho rubato per te
Pasticcio di duna per mangiarti la luna
La mia pelle scondita, goccia di margherita
Scendi presto dal sogno, del tuo occhio ho bisogno
Per capire davvero se sei mosca o levriero
Di profumo ti spalmo, io t’annuso, mi calmo
Pensa a me questa sera luna di giarrettiera
Fruga nella sottana, tu sai cosa ti brama
Tieni stretto il mio petto, cade miele dal tetto.
Si trovano per caso. Le signore. Ci si mette a tacere in un bar.
I compleanni restano a dolere, fuori. Sedute, come ci fosse
uno sposo, un subbuglio in attesa. Tutto rende la proporzione
dei giochi. Rosa si sente altera. Composta nel lino dolcemente
sgualcito. La camicetta in morbidezza sui seni.
Le orecchie lontane, sembrerebbero. Le mani commentano il gusto.
Un calore di crema al cioccolato. È un viaggio di posizioni, necessarie,
guardare l’orologio. Destinarsi agli sguardi. Le donne entrano.
Gli uomini s’affrettano, livree in prestito. Bere un caffé o consumarlo,
senza girare lo zucchero, è un fuggir di bocca. Vanno col tempo
nelle spalle. Gli uomini distratti. Spiccioli assenti lasciano.
La cassiera dall’ombra stana un confetto sottile. La ricevuta resta
sul bancone. S'affidano cose incompiute, sbalordite, senza cercare
un viaggio. Il neon fredda gli occhi di Marta? Natalia?
Come si chiamano le donne col semplice trucco di pesca immatura,
gli orecchini che dondolano, curiosi? Rosa non ha sopracciglia.
Marta si guarda attenta. Forse Natalia borbotta il ritornello, secco,
dal mattino. Ci si alza, a volte, con la punta d’una nota che insiste.
Rosa dimentica borsette. Sciupa memorie con gli zainetti imprudenti.
Dicono sappia guadagnar sipario. Dicono. In calore sempre d’antenati.
Marta può coprirsi il capo, si distrae ai banchetti. Lascia penosi ossicini
di pollo nei sottopiatti. A volte, a fuoco lento, s’abbrustolisce d’amore.
Natalia gioca con mani di chiodo, si spruzza di colombe, le piume le
conserva sul comodino. Ha giarrettiere eccentriche. Il palato dì aromi.
Quando il bar chiude. O solo, quando le tendine si concentrano
nella pioggia, i rumori restano. Nel semicerchio . All’indietro.
21/05/2005
Come la secca pioggia, tardiva. Per fuochi.
A urlare. Spegner(se)
Ché s’intende a questa età
la mano penultima
il tempo della casa
della farina contata
I piatti d’angolo, lingua
che tutta notte pensa
al sottomano del cuore
al detTaglio d’ore
In tanto s’indovina, si porta
aria di malvarosa, in toccabile.
Così,
priva di cornucopia
mi salvo
Con
asfissia di posa indolente
La carne
che si fa parete, la saliva
che scivola
in tosse che m’azzoppa
Camminare
senza disgrazia d’amore
insudicia i ventricoli,
il verbo che spera
È.
Insonnia masticando
. Che .
panchina mi faccio
Mano che ricomincia da sé.
*
Porta la somma d’ore
/ negoziano lentezza di tenaglia /
acquatiche squame
frastuono di primogenitura
*
Vorrei un giorno che accade
*
disuguale. iniziale. disubbidiente
